Deitado nesta cama.
Eu não tenho a mínima vontade de fazer porra nenhuma.
Tudo o que eu gostava.
Tudo o que eu amava e tinha vontade de fazer.
Foi consumido.
As coisas não têm mais cor, as coisas não têm mais graça.
A vida se tornou previsível.
Um cordão linear de mesmices.
Eu quero deixar tudo para trás.
Eu perdi a vontade de fazer muitas coisas.
Um ignorante ri do que ele não entende.
É por isso que estou rindo de tudo.
Estou perdido.
Estou cansado de sempre perder a porra da luta.
Não quero ter que mergulhar nesse clima tenso toda vez que me sento à mesa.
Não quero mais sentir essa insegurança com o meu corpo.
Não posso ser rotulado como ideal.
Me desculpe.
Me desculpe mesmo.
Eu sei que eu já deveria saber.
Eu deveria saber há muito tempo.
Então como?
Droga!
Isso é só a ponta do iceberg.
Droga de vida.
Droga de bairro.
Droga de pessoas.
Droga de situação.
Porra, caralho, eu odeio toda essa merda do cacete.
Eu estou bem.
Apenas me dê um tiro na cabeça e tudo vai ficar melhor.
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