Estou trêmulo.
Estou quente.
Estou com medo.
Cara, eu estou tão cansado de estar vivo.
Pelo menos morto, toda essa porcaria não vai mais me incomodar.
Como posso suportar?
Chorando escondido.
Caminhando sozinho.
Envolto nas trevas.
Não tenho vontade de lutar.
Gostaria de ser forte.
De não me importar.
A ansiedade não me deixa enxergar.
Ah, que se foda essa merda.
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